Voaste, alma inocente, alma querida,
foste ver outro sol de luz mais pura;
falsos bens desta vida, que não dura,
trocaste pelos bens da eterna vida.

Por Deus chamada, para Deus nascida,
já de vãs ilusões vives segura,
feliz a Fé te crê; mas a ternura,
co' o punhal da saudade está ferida.

Desgraçado o mortal, insano, insano,
em dar seu pranto aos fados de quem mora
no palácio do Eterno Soberano!

Perdoa, Anarda, ao triste que te adora,
tal é a condição do peito humano;
se a Razão se está rindo, Amor te chora.